EL PASO DE LAS MANOS
Desde éste punto
del túnel de los años
a veces me observan
los ojos inquietantes
de algún recuerdo.
Qué insignificantes
se ven en este punto
las cosas que en pasado
fueron importantes.
La mano ésa
que era mía y buscaba,
ahora es otra,
áquella es tan ajena
que apenas la reconozco
como propia.
¿Guardan memoria
mis manos de esas búsquedas
o murieron
de tiempo buscando?
No sé, pero a la distancia
(que es una de las caras
de la ausencia)
no parecen ser
mis mismas manos.
de algún recuerdo.
Qué insignificantes
se ven en este punto
las cosas que en pasado
fueron importantes.
La mano ésa
que era mía y buscaba,
ahora es otra,
áquella es tan ajena
que apenas la reconozco
como propia.
¿Guardan memoria
mis manos de esas búsquedas
o murieron
de tiempo buscando?
No sé, pero a la distancia
(que es una de las caras
de la ausencia)
no parecen ser
mis mismas manos.
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